| Su Obra | |
 Barrilete |
Soneteando |
| Abuela
Gringa |
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| Su Obra | |
| Barrilete |
Soneteando |
| Abuela
Gringa |
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Horacio Di Giuseppe, nace el 17-7-1940 en el barrio de Boedo (ciudad de Buenos Aires), por el que profesa un confeso y acendrado amor y un total sentido de pertenencia expresado reiteradamente en su poesía. Paralelamente con sus estudios, desarrolla una inquietud musical que lo lleva a profundizar durante nueve años el dominio del teclado con el concertista Hermenegildo D. Scerra. El tango fue el género elegido por sentimiento y vocación, luego de abrevar en los clásicos en quienes basara su formación.
Su
carrera laboral, profesional y empresaria, lo ve matizando la economía con
el lunfardo de Evaristo Carriego, Dante A.
Linyera, Alvaro Yunque, José
Gobello y tantos otros, en los que alimentó la inspiración de sus
primeros versos, allá por 1954.
Publica
esporádicamente en periódicos barriales algunas de sus obras en
las que pinta personajes, hechos y lugares de su querida geografía de
cuna.
Animado
por su esposa e hija, más algunos queridos amigos se decide a
participar en el Primer Certamen de Poesía y Narrativa, organizado por
la Junta de Estudios Históricos del Barrio de Boedo, logrando el 1er.
premio, otorgado por unanimidad del jurado en el año 2004 al
soneto lunfardo "Oscar", en el que Horacio Di Giuseppe
evoca la figura de un querido personaje de su infancia y adolescencia
barrial.
Es
propuesto para integrar la citada JEHBB en calidad de Miembro de Número,
cargo que ocupa hasta el presente, junto a un calificado grupo de
personas que además de sus lauros académicos, privilegian su identidad
con el quehacer destinado a mantener vigente la historia de un barrio
con tradición esencialmente cultural. |
| BARRILETE
De
cuando el tiempo de las hojas muertas alfombraba
de ocre tus veredas, y los purretes de todos los
barrios, soltábamos aquellos pájaros de papel color que
le ponían estrellas de día, a tu cielo grande y limpio de
ciudad sin pena... Era
buscar la caña en el baldío. El
papel colorido del librero. La
harina del engrudo panadero, y
fabricar un sueño que era mío.
La
sábana tirada fue la cola, y
la esperada compra del ovillo reventando
de gusto en el bolsillo que
le dejó el lugar de las chirolas. Y
una tarde de abril se fue en un vuelo, con
un viento de otoño repetido, a
buscar en las nubes el sonido de
un canto de angelitos presentido, que
hoy me hace rescatarte del olvido para volar con vos, de nuevo, al cielo. |
| ABUELA
GRINGA
Mi mundo fue la casa de la abuela, con el parral, malvones y glicinas, y un cielo de gorrión y golondrina, que me esperó a la vuelta de la escuela.
Trepar a las higueras fue la fiesta, para robar las brevas perfumadas, y saborear la culpa apresurada, en un rincón, en medio de la siesta.
El jaulón del abuelo y aquel canto, de jilgueros, canarios, cardenales. Inolvidables trinos irreales.
Pero yo lo viví y hoy lo recuerdo, cuando en un tiempo de soñar me pierdo, y vuelvo al patio aquel que quise tanto. - Noviembre 1997 - De cuando el tiempo de las hojas muertas alfombraba de ocre tus veredas, y los purretes de todos los barrios, soltábamos aquellos pájaros de papel color que le ponían estrellas de día, a tu cielo grande y limpio de ciudad sin pena... |
| SONETEANDO
A
mí no me mandó a escribir Violante, mas
como sapa que ando medio breca, con
la gualén que me enseñó la yeca te
bato este chamuyo, en atorrante. Y
aunque juno muy bien el diccionario, a
gatas si me embalo en un soneto, porque
a Lope de Vega lo respeto y
no la voy de vate visionario. En
este tiempo de valores rotos, donde
se cambia a Cristo por porotos y
el grata la jotraba de decente, yo
sigo con mi canto, mansamente, dando
gracias a Dios, humildemente, por
la sagrada dicha de ser croto. Mas
como un solo verso no me alcanza para
batirte, frate, lo que siento, te
voy a completar el parlamento agregando
un marroco a la balanza. Y
me emociono con reminiscencias de
potrero, jazmín, Casa Lamota, la
biyarda, el balero, la pelota, y
escucho que me parla la conciencia: "Vos
fuiste del tarencua justiniano, con
Di Sarli y Canaro te dormías, y
te mató de risa Buono-Striano. Cuando
junto con los Pérez García, Sandrini
y Codecá se hacían hermanos, y los amigos de hoy... ¡eran gomías!" |
| Su Obra | |
| ¿Somos
como queremos ser? |
Ojos
de Dios (Poema) |
| ¿Mente
Simplista? (Poema) |
Anhelo (Poema) |
| Al
Otro Lado (Poema) |
Sandra (Poema) |
| Sencillamente (Poema) |
Me
Preguntás (Poema) |
| Fragmento
de un Fragmento (Poema) |
Amigo
Amiga (Poema) |
| Amor
Divagante (Poema) |
|
|
¿
Somos como queremos ser ?
Hallar el secreto por el cual podamos ser felices, qué nos motiva? Quién nos
culpa por cometer errores?, incertidumbre.
Un cerebro aturdido sin saber qué pensar. Un alma perturbada
sin saber qué sentir. Saber que todo es nada, pero que nada, hay
veces, es lo único que tenemos. Caer o ir cayendo en un submundo
que no es nuestro mundo o el que deseamos. Yoistas implacables? Egocentrismo absurdo. Un compás sin compás, un
compás sin música, vacío de melodías sonando a hueco, una música
deseada desesperadamente anhelada. Gritos, chillidos desde el corazón.
Dolores, lágrimas, angustias hiperconocidas. Porqué retornar?
Porqué retornar a aquello eternamente incontundente? Porqué íntimamente
exasperadamente intensa voluntad de creer, tener fe que puede haber
cambio, que existe el cambio. La remota idea llena de tristeza ,
nostalgia, o ambas. Saber con extremada certeza de que no hay un fin
exacto. Incertidumbre, horrible ser, que llena de ilusiones vanas o
acertadas. Alegrías profundas si son las que deseamos, inmensa
tristeza si no lo son. Arrogantes hasta el último momento creemos en
el cambio, en el encanto que "sea", lo que queremos
inmediatamente desde que lo tenemos, y desfallecemos al ver que no
somos capaces de cambiar nada!.Solo y únicamente a nosotros mismos.
Ignorantes repetidos. Caemos y caemos y nos levantamos con pasos
inciertos. Ciegos ante nuestras necesidades. Tambaleantes en la vida
cayendo y cayendo. Mentes pulidas, prolijamente, puntillosamente
occidentales que terminan creyendo, luego de tanta búsqueda, sólo en
lo "concreto" ¡Cobardes! Bultos amorfos que se retuercen si
poder crecer, que ellos solos se toman de los pies, acurrucados e inmóviles,
tratado de vivir, madurar sin caminar. Pequeños humanos somos y pocos
se liberan de la prisión, pocos tienen el "don" de vivir
creando su propia vida, sin perturbarse de sus caídas, sin retorcerse
ante sus fallas, mirando sólo adelante, acumulando experiencia de sus
tropiezos, comprendiéndose a sí mismos y en consecuencia, a los demás
que viven inertes, flotando en la oscuridad. ¡Bellos Humanos! ¡Bellos
hombres y mujeres! Que existen en éste mundo sólo par que el mismo
no desaparezca, para que exista la huella que pudimos ser mejores. Tragicomedia la vida, en grupo o individualmente. ¡Pero ella es
divertida! ¡Ella no es aburrida! Y aunque nos cueste creer podemos
ser felices sin perder un gramo de energía, muy por el contrario.
Dame tu mano que yo te doy la mía, perdámonos en ella. Metamos en
nuestra cabeza la imagen que nacemos día a día. Que la muerte no es
mala sólo el comienzo de otra vida, pero hoy estamos aquí. Que de
"Todo" somos un poquito y que el vacío es a veces un
respiro. Balanza para conseguir el templado, sentido para descubrir el
camino. Dame tu mano que juntos tenemos más herramientas para obtener
lo deseado. Dame tu mano que hoy me siento al desamparo. Nora R. Nieto. |
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Mirando a mi alrededor Observo la vida…. Que vive Otra que muere. Que todo continúa Aunque yo hoy esté quieta Nadie me conduce Nadie me dirige Soy el producto que elija Puedo ir o venir Ser feliz o infeliz Puedo hablar o callar Puedo recordar u olvidar Levanto la mano si quiero Caminar o correr… Llorar o reír Mirando a mi alrededor Fugaz recuerdo el día aquel Que me prometí nunca más sufrir Y como una planta casi marchita, renací Y del Universo una porción me vi O latía y compartía, cada átomo que en el aire había Cierro los ojos dejando al mundo fuera Y solitaria mi mente queda Escucho mi respiración, mi corazón Este cuerpo vive, estoy viviendo! Me innundan recuerdos, de tu voz De su voz, de la de ellos Acciones ya pasadas que en negativo Han quedado guardadas. Nora R. Nieto. |
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¿Mente Simplista? Anoche tuve un sueño Un sueño donde era feliz Donde por todos lados se respiraba paz Donde uno flota y no quiere despertar Anoche tuve un sueño En el que el romanticismo existía y … Sin vergüenza los personajes convivían Sin temores a sus demostraciones Anoche un sueño tuve Yo estaba allí radiante, inquebrantable Yo podía ser quien quiero ser Una persona dulce dando amor por doquier Anoche tuve un sueño Que tuve un sueño Donde todo era real y bueno Donde todo era real y concreto Un sueño tuve anoche tan pasional Que hoy al despertar rápidamente cerré mis ojos Para poder continuar Viviendo mi fantasía que… Solo quería ser mía Nora Nieto. Cuando muera me llevaré el recuerdo Fresco y limpio de un rostro conocido, una ventana que abro Manos adorables, una puerta que cierro Mirada dulce y constante. El viento frío sobre mi cara Mis ojos mirando detrás del marco de mis pestañas Cielos hermosos. Olores. El calor del sol en la mañana. Montañas lejanas. El verdemar moviéndose de aquí para allá. El canto de un pájaro sobre un árbol. Calor de una mano sobre mi cara Mejilla contra mejilla de mi ser amado La voz amable que te llena el alma La luna y estrellas sobre mi cabeza Charla de amigos tomando una cerveza La risa y caricia de mi nena La respiración de ella en la noche serena Mis orgullos, mis ilusiones Quedarán aquí esparcidos por los rincones Mi llanto lo llevaré Para recordar lo que nunca más haré No sufran por mi Yo fui feliz No me da miedo Cruzar mi último puente Cuando tenga que hacerlo Lo haré, sin mirar atrás… Sin mirar lo que dejé. Nora Nieto. Solo quiero un puente Donde mis pies seguros se dirijan Al mundo que está más allá De mis actuales ataduras Hilos finos hacen eslabones De los cuales me aferro Para no sentir descobijo Solo quiero un puente Que me lleve A un mundo de fantasía Donde poder soñar Sin esclavas aptitudes Permitiéndome vivir sen pensar En el mundo físico temporal Sólo quiero cruzar ese puente Que me separará de lo ya conocido Llevándome así a lo total, al lo expresivo Al vientre de la vida A sus cinco sentidos Brisas, frío, sabores encontrados Perfumes conocidos Volver allí, cruzar ese puente Donde algún día pude ver Mi amanece, detrás de esos huecos De donde mi raba mi puro ser Nora Nieto. Pasaron varios años Y tu recuerdo sigue en mí Como una persona puede recordarse tanto asó? Sin haber tenido ni siquiera una amistad…? Con tu recuerdo de mí…, implícitamente… Viajará por la eternidad Tu pupila habrá copiado mi rostro? O sólo esos ojos veían a alguien que estaba allí? Recuerdo todos los días Entrar en tu habitación de hospital Tu “paz”… mientras mirabas el jardín Tus manos suaves y “calentitas” Odiosamente calentitas Hoy aún los muros te encierran N o dejándote en libertad Nadie supo bien porqué elegiste vivir así Y te juzgaron sin pensar Te insultaron sin meditar Te despreciaron por no comprender Pero un poquito de los tres yo te di Y el recuerdo está presente en mis días No pasaste sólo por el mundo… Porque… pasaron varios años Y tu recuerdo sigue en mí. Nora Nieto. Sencillamente ( 07/04/2007 Puerto Madryn ) La mente humana, salta de: deseos, represiones y conflictos. Y no se puede manejar porque sí. Por algo están allí si lo podemos ver mejor y sino Dejalo atrás. Ya un día se resolverán. El zumbido del viento en mis oídos Mis ojos mirando allá, al infinito Un día de paz con energía herologa Se funde en mi mente pensamientos que quedaron Como cenizas y luego se las lleva el viento…a mi pasado Un sueño cumplido dá tanta satisfacción! Maldita birome que no deja “ser” ni “decir” Pedazos de imágenes de quién fui En otra tierra, en otro cielo, en otro cuerpo Yo pertenezco a aquí? No, no pertenezco a ningún lado Sólo a donde mis pies, mis sueños me lleven He sido, SOY SERÉ Estoy encontrando mi ser Voluptuosos pensamientos que se aglutinan Queriendo, intentado ser palabras Ideas desprolijas acumulándose como en el pico de un embudo Pertenecer. Ser. Caducar. Explotar. Conspirar. Dar. Arrebatar. Lágrimas Soledad Transeúnte de éste Mundo mi alma vá Luchando por ser siempre más. Nora Nieto. ( 12/04/2007 Puerto Madryn 11am ) Tan lejano y tan cercano, mi pensamiento mis sentimientos Fuerte espíritu luchando corriendo, caminando por mi destino jugándome a ser feliz Apuestas dobles a no perecer a no caer Puestas de sol que mis ojos ven Puestas de sol que nunca veré Allá, aquí por doquier Soy una centella que ni se dá cuenta que “es” Debo aclarar mi pensamiento y nuclear mi energía para expandirme expandirme por la vida Nora Nieto. Me Preguntás ( 15/04/2007 Puerto Madryn 2am ) Me preguntás: Qué querés? Ni yo lo sé No te das cuenta Que estoy luchando Por crecer? Me presionás diciéndome: Aceptá mi ser! No te das cuenta que aún no sé ver? Me insultás y criticás No te das cuenta Que estás a mis pies? Me abandonás No te das cuenta Que te he hecho renacer? Me recordás No te das cuenta Que has conocido a una mujer? Nora Nieto. Amigo Amiga ( 12/04/2007 Puerto Madryn 11:30am ) Si tú no existieras en mi vida Amiga amigo de mí que sería? En la patagonia aquí estoy Un poco confundida Pero no te preocupes amigo amiga No estoy perdida Si en mi mente no escuchara tu voz Recordando tus consejos día a día Que yo haría amiga amigo Sin tu voz en mi cabeza… Sí que estaría en neblinas Si no hubiese traído en mi corazón Amigo amiga Esos besos y abrazos Que me llenaron el alma En nuestra despedida Si no tuviera en mi mente Tu cara retenida Qué sola hoy me sentiría En la distancia los lazos Se hacen más fuertes Y no sé bien porqué Será amiga amigo Porque el recorrer caminos Nos hace conocer El verdadero amor El verdadero valor De un verdadero amigo De una verdadera amiga Nora Nieto. Amor Divagante ( 18/04/2007 Puerto Madryn 23:38pm ) Te acercaste a mí Y tu perfume percibí Tu mano Tomo la mía Y su calor Envolvió mi corazón Nuestra mirada se encontró Y tus ojos miraban Más allá de los míos Escudriñaban mi alma Mi yo interior Ahora sabés quien Soy mi amor? Y tus labio9s se posaron En los míos Y te juro Sentí por fin Lo que es ser uno Aunque seamos dos Nora Nieto. |
| Su Obra | |
| Fobia
a Una Respuesta |
Accidente
|
| El
Cerebro de Porcelana |
Intentando Regresar |
Tu
Fantasía y la Realidad (Poema)
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El Autor es operador-programador de PC y especialista en diseños gráficos para Internet. En sus momentos de ocio y en forma amateur se dedica a la literatura. Tiene 42 años y nació en Rosario. |
ESCRITORA ROSARINA
| PROFECIAS
Camilo Cen Palomo tenía un perro.
En realidad tenía un líder, ya que el perro consideraba a Camilo como
un acólito suyo. Mucho hubieron caminado por los
senderos de Yucatán. Siempre el perro con su hocico estirado ya sea
hacia Ahau o hacia Ixchel, según las horas, a la vanguardia. John Cocoon Wexler había nacido en
California. Hijo de madre maya y padre sajón tenía ciertas
contradicciones existenciales. Como su padre en un
principio no aceptaba su parentesco, se llamo John Cocoon, pues
el Juan no se lo aceptaron. Luego de varios pleitos obtuvo su
nombre actual. Pero pasaron muchos años más por su obsecuencia para
mantener el materno en primer término, ya que generalmente los jueces
no entienden de fechas ni de prioridades. Saltando todo el engorroso trámite
leguleyo y burocrático diremos que John, es decir nuestro Juan, se
hallaba por ese tiempo en Yucatán a la edad de nada menos que cuarenta
años. A esta edad logró llamarse John
Cocoon Wexler y heredar del viejo Wexler lo suficiente como para comprar
una filmadora y algunos extras para sobrevivir por tres meses en el
territorio. Su sueño era encontrar sus raíces
en el lugar de origen de su madre. De su fifty per cent de la Raza. Desde pequeño se había interesado
en el Chilar Balam de
Chumayel. De adulto deseaba encontrar una señal, una confirmación de
las profecías. Pero teniendo fifty-fifty las cosas
se le complicaban. Camilo Cen Palomo y su vanguardia,
es decir el perro, tenían un gusto común. El primero, masticar los
tallos tiernos de trébol tendido en la hierba en las afueras del
pueblo. El segundo, se los tragaba enteros para digerir los frijolitos
que almorzaban diariamente en la taberna. Pero este último tenía una
debilidad. Mascar chicle. Es decir lo que los Aztecas llamaban TZICTLI y
que extraían de la resina de un árbol llamado Chicozapote, que se
encuentra en la zona maya que se conoce hoy por el nombre de Quintana
Roo. Antiguamente esta
costumbre sólo era conservada por los niños y las mujeres pues la
consideraban muy tonta. Al perro le agradaban los de
hierbabuena. Eso también unía a ambos pues estas golosinas le eran
regaladas en las siestas por la concubina del dueño de la fonda
mientras Camilo saboreaba los placeres de sus labios. Cierto día, como sabe acontecer
sin que la humanidad se dé cuenta, confluyeron estas esencias en un
punto crucial. Camilo estaba tendido sobre la
hierba con su amante (la concubina del posadero). Pero esta vez era
diferente. Por la mañana le había enviado un recado catalogado como
urgente a través de la cociera, a la que halló en la feria. La hora
del encuentro había cambiado, con todo el pesar del can, pues del otro
lado del matorral donde se encontraban los amantes mascaba su chicle de
hierbabuena esperando la ansiada hora de los frijolitos del almuerzo. A esa misma hora John Cocoon Wexler
avanzaba por el sendero con su filmadora buscando la señal
de las profecías. Camilo cansado ya de su amor en
cuotas decidió hablar como sólo un hombre puede hacerlo. Del otro lado del matorral el perro
mascaba su chicle mientras John avanzaba por el sendero filmando el
paisaje. A opinión del perro la máscara
que llevaba ese hombre estaba muy mal confeccionada. “Por la trompa sería chac? Este
hombre- pensó el perro- no sabe hacer máscaras. He visto muchas de
diferentes colores para las fiestas y nadie de aquí, por más pesadas
que sean no han debido sostenerlas. Estos extranjeros que ladran extraño
sabrán mucho de muchas cosas, pero no de máscaras conmemorativas.” En el instante en que John se
acercaba ya expectante filmando al perro, Camilo atinó a decir: -Hace tiempo que llevas una vida
que no corresponde a la que deberías llevar. John agradeciendo que sus
pensamientos y deseos hubiesen sido escuchados grababa todo con el
aparato. -Es tiempo que te decidas y cambies
pues todo cambiará de ahora en más. O aceptas el futuro o te hundes
con el resto- continuó diciéndole Camilo a su amada., mientras el
perro continuaba mascando y comenzaba a sentirse inquieto con ese hombre
de la máscara que cada vez se acercaba más a su hocico. -Tell me more; tell me more – le decìa John al perro. El perro se asustó y
echó a correr. Camilo que escuchó al gringo le hizo un gesto de
silencio a su amante y john corrió tras el perro sin poder encontrarlo. Esa noche por los caminos del
pueblo Camilo, su amada y el perro delante como correspondía, salieron
sigilosos buscando otros senderos. John Cocoon Wexler en la taberna
trataba en vano de convencer a los parroquianos y a la revista Time que
había acontecido la primera señal de las profecías y el tenía las
pruebas: “El perro había hablado” G. Lozano Arocca. |
| Su Obra | |
| Lovecraft
(Poesía Extraída del Libro
Maná,
1995) |
Cerca
muy Lejos
(Poesía Extraída del Libro
Maná,
1995) |
|
LOVECRAFT Como si una luz abusiva lo hubiera despertado en mitad de la noche un día, gritando, pidiendo agua para los ojos. Como si esa luz no hubiese prometido volver a su luna y quedarse.
El, que debió llamarse "Smith" ya no pudo dormir ni recordar del todo, y esos que vemos sus poemas son la construcción artesanal de los descansos, sus queridas pesadillas. Sus ululantes cargueros por el alba. Gustavo Pedro Bolllea, poeta e historiador bellvillense. Poesía extraída del libro Manà, 1995. (En la vereda del Orfanato, las ventanas altas, los muros desconchados y los niños secretos)
Y también una Morera -Pródiga por Turgente- resignada a oír asordinadas rondas, himnos con que los niños se progresan en el desconche. Rondas remembrantes de aquel evento en que fueron dichos no al borde del humo doméstico con el idioma de la casa, no, dichos para el umbral (oráculo solo pródigo en futuros), dichos, desdichados tropos.
(Y que -la morera- sus nutricias moras caigan y se pudran sin que nadie las arranque).
Gustavo Pedro Bolllea, poeta e historiador bellvillense. Poesía extraída del libro Manà, 1995. |
UN POETA ROSARINO RESIDENTE EN PARANA
| Su Obra |
| Todo
en el Campo - De su libro de Poesías
"Marca entre lo Blanco" |
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Francisco Rodríguez es un poeta rosarino. Reside desde hace muchos años en Paraná, Entre Ríos. Es también psicólogo y docente universitario. Su Correo Electrónico es: frodrigue@ciudad.com.ar |
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Todo en el campo se amanece vibran pastos de rocío instalando el otoño en los caminos en las traviesas palmas se intercala una niña irrumpe la armonía de las gotas heladas traza surcos y bebe en la piel la mirada rescatando las risas elévase el sol espejando cabellos se ha juntado la historia en el camino abierto. Francisco Rodríguez. De su Libro de Poesías "Marca entre lo Blanco" |
( Pcia. de Santa Fe )
| Su Obra | |
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Poemas del "Bronce de los Días" : |
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El
Universo de la Rosa |
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Parole,
Parole |
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La
Ley del Martillo y Caricias de Geisha |
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Suaves ondulaciones, Continúa procesión del Orinoco. Buscamos “Eldorado”, o ninfas montadas sobre el trópico A través de la selva, u océanos de rubíes en el fango Un incansable mar escondido y partido en mil (casi invisible) Y un vasto crepúsculo nos embriagó a seguir… Abrazándonos a peces. En el lento fluir de nuestro camino: Ganges, Indo, Paraná (u Orinocco) elijamos solo uno; Y los hechos nos arrastrarán como agua. Andrés Ugueruaga.
Las palabras que se desparraman en laberintos. “El Canto del Mío Cid”, disoluto está en todo esto. Impregnádose en el paladar de cada uno y de nadie más y en el difícil arte de ser uno más.
Las palabras están en todos los bastones, monedas en Manú, en los carteles y en Shangai, y en el dulce ritmo que lo explica todo y en el elocuente imperio que lo corroe todo.
…Y Nínive fue mía en mi esplendor. La hazaña toma forma, (decidámonos de una vez) las palabras solo están; y me regalaron todo lo que oyes a tu alrededor. Tengo palabras que cruzan mi organismo, aires y ámbitos. Tengo la espera de Lancelot. La furia de Bruto y quiero decir… Andrés Ugueruaga.
LA LEY DEL MARTILLO Y CARICIAS DE GEISHA Ley del martillo y caricias de geisha. Discernamos, ultranza o calma, o el fatigado metal sobre la erógena cuestión que solo son gemidos al son| de la entregada ternura esa es la duda tejer y destejer esta locura, es subir y declinar, insinuar y borrar: es la realidad ensombrecida por la ley del martillo y caricias de geisha. Suerte con dos caras y ángeles con tridentes que nos hace abnegar y desistir así callar y persuadir y crear la secreta enfermedad, eso es, Hefaistos y Afrodita. La moneda que se desdobla en cara y cruz a la vez. Es la ley del martillo y caricias de geisha. Andrés Ugueruaga.
Un universo trocado que distorsiona la luz y no deforma, sino que da otras maneras a mi cruz. Maneras del Upanishad; monje de los contornos de las incandescencias del Tibet. Cielo de la tierra! Hecha de nieve y posperjurios de ella. “Hasta las profundices místicas del Todo” me dije enigmas y mucho mas…Oh Padre! Es que estuve revisando y atesorando postales en mi retina, las visiones del infierno en como que titilan. Bosquejando augurios aquí, a la distancia del primer cielo ; sin miedos de caer presa del vértigo que sin embargo siento con el apuro de acabar. Lenguaje flagelado…vuelvo a intentar. Mientras saludo a los chacales y perros de salvajes que están al otro lado, nada podrán hacer…nada podrán, pues quiero devorar mi tesoro aclimatado como la carne misma. Y mi orgullo, mi estado nirvanico, tan lejanos como el principio mismo de esta humanidad. Condecorado mi espíritu como un rey hecho de verlos tan blancos que cubren el cadáver junto a un río que desconozco. Victima. Sed. Se ahogo de arenas y del glorioso y Antiguo Egipto. Calles de Thoth; y también por aquel reloj de arena. Inquisidor temporal. Con su suave chirrido burlón agreste, que empuja la cándida brisa. Y al camino del Rey Mago vagando por las noches de la Babilonia olvidada por los hombres pero no por eso ausente. Efímero todo! Despierto una vez mas…muerte o sueño? fui victima de qué o de quien? El viento solo aúlla como un ángel malo que presagia algo... No responde. Estuve perdido entre koalas y lobos, anhelando un desfile de virtudes y fetiches y virtudes con plumas de halcón. Tacos de mujer tocan el piso y deben lamer el sudor de estos frutos de emociones arraigados desde los años de la rosa en las alturas. Artificios de la rosa en el origen. Artificios de la rosa en el devenir, tengo en mi mano de otros dueños inmanentes la rosa permanente que obsequia el Fuego y el paso que di para dar un millón de pasos, que laceraron el norte del sur. Del que se puede subir y no bajar. Como a veces suele ser la vida misma. Escalones sin sentido. Barandas que desean hacer caer. Cielos eternos cada vez más aburridos. Pisos de heces de palomas y anillos en las innumerables noches de estío… El universo de la Rosa. Andrés Ugueruaga. |
UNA ESCRITORA DE ROSARIO
| Su Obra |
| Juguetes
- Reyes |
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JUGUETES - REYES
Juguete, le decían a mi hermano sus amigos.
Dedico esta nota a todos los jugueteros, a mi querido
hermano juguete y a todos los inmigrantes e hijos de inmigrantes que
hicieron patria, colaborando en la historia, solos, sin abuelos, ni tíos,
en esta ciudad de Rosario. ( Agradecemos su Colaboración ) |
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